Просыпаюсь больной и голодный,
Размыкаются веки едва,
На стене — календарь прошлогодний,
На часах — без двенадцати два,
На полу натюрморт из ризотто
И одно отварное яйцо.
Рядом спит неопознанный кто-то,
В занавеску уткнувши лицо.
Убираю с одежды окурки,
И горошек, прилипший к щеке.
Каждый шаг мой, тяжелый и гулкий,
Отзывается болью в виске.
За окном — безысходная сырость,
И артритные пальцы ветвей.
Что же это со мной приключилось?
Что с душой приключилось моей?
Свадьба? День Черноморского Флота?
Годовщина поездки в Китай?
Встреча нового Нового Года?
Хэллоин? Йом-Кипур? Первомай?
В барабанных моих перепонках
Тихо так, словно умер уже.
Только кошки мяукают тонко,
И скребут у меня на душе.